¿Qué tiene este tópico que nos cautiva a todos? No es algo que surgiera hace poco... Desde siempre se han contado historias de amores imposibles y nunca nos hemos hartado de escucharlas. ¿Y por qué? Las novelas medievales tuvieron su momento en el siglo XV, así mismo las pastoriles, las odiseas interminables, las mitológicas, más tarde las comedias y las alegorías... Todos los géneros tuvieron su auge, pero terminaron apagándose. Todos menos el de los amores imposibles. Los protagonistas son los trágicos amantes, que aún sabiendo que su amor les llevará a la muerte no pueden olvidar, se quieren demasiado.
Creo que una de las claves radica en el amor clandestino y secreto, siempre nos apasiona lo misterioso, no hay nada parecido a la excitación de vivir un secreto.
Otro punto está en la lucha por amar libremente, es una batalla como otra cualquiera, una guerra contra la adversidad, contra todo aquel que se siente dueño de tu destino. Todos queremos poder elegir.
Y en tercer lugar, aunque muchos digan lo triste que resulta acabar con la muerte de los amantes, creo que es completamente necesario, por el estúpido romanticismo que nos dice que tras la muerte estarán por fin juntos y podrán quererse para siempre.
Es triste pero nos encantan. Hay quien dice que es porque gracias a ellos nos damos cuenta de la suerte que tenemos al poder amarnos libremente, pero yo no creo que esa sea la razón más importante. Las historias de amores imposibles afectan a todos nuestros sentimientos, nos hacen emocionarnos, llorar y reír.
También vivimos los amores imposibles en la actualidad, como los trágicos amantes del Distrito 12 (todos sabemos de quienes hablo), o aquel hombre que no podía tocar a su amor por miedo a querer chuparle la sangre. Sin embargo, ahora estamos un poco malacostumbrados y al final todas las historias acaban bien... Pues para mí mejor, así no inundo el salón *·* Pero algo tengo claro
¡Los amores imposibles...
... Espero que no pasen nunca de moda!
Felices Amores Imposibles
De todos los libros del mundo, tuve que ser un diario. Estoy en blanco, y no cuento nada interesante. Pensé que sería una de esas nuevas ediciones de Jane Eyre que tanto se ha dado en mi promoción. Pero soy un diario. Al menos me caben mejor las cubiertas, me sientan estupendamente con mis escasas cien páginas. Hoy llevo mi favorita, un sencillo vestido de cuero marrón, algo gastado. Una mano fuerte me agarra y me estudia con ojo crítico. El hombre dice: “Tú albergarás mi obra”. Me gusta, tiene ojos soñadores. Una vez en su casa, en su estudio, se pone a escribir. Y hace de mí una novela. Puro arte. Me saca a pasear de editorial a editorial y soy feliz. Por fin le dan un sí, pero cuando le proponen cambiar de portada niega rotundamente. “Ésta es perfecta”.
